Rêver et mourir dans une vaste prison où les ailes de la nuit retombent
impuissantes. L’espoir même semble vain, fruit d’un autre temps aux accents étrangers
d’une dignité trouée. La jeunesse est une robe que l’on ne sait porter empêtrée
dans les balles qui sifflent comme des cordages. Les lys blancs des vallées
seuls se souviennent qu’hier encore ici la vie palpitait.
Helena Vicario
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